La musique hurlait dans les basses, faisant vibrer le parquet et les murs. Le son ne laissait aucune échappatoire au silence qui s'était évanoui depuis une heure déjà. Les accords de guitares et la voix rauque qui enchaînait les mots au rythme de la batterie l'avait envoûté le faisant aussi bien oublié les voisins que son colocataire qui tous finiraient par venir lui hurler que les murs ne sont pas épais. Il finirait par se faire virer de chez lui un de ces jours. Mais il n'en avait rien à faire. La basse et les guitares entamaient une dance endiablée et lui laissait ses mains parcourir l'argile dans des mouvements parfois fluides, parfois saccadés, toujours précis pourtant. Il pensait sculpture, il voyait sculpture, il respirait sculpture. Cet art salissant ses doigts rugueux avait eu raison de lui et soudainement plus rien n'existait. Comme à chaque fois qu'il s'enfermait dans le maigre atelier que lui prodiguait cette pièce abandonnée de l'appartement, il se perdait pour ne faire plus qu'un avec l'oeuvre. Cette terre, cette eau et cette musique, c'était tout ce qui le définissait de mieux. Il faisait vivre cette passion en vain pourtant. Il avait arrêté de proposer ses œuvres deux ans auparavant, après plus d'une année à courir les salons d'art sans résultats. On lui avait dit qu'il n'était pas un artiste, rien de moins qu'un gosse s'amusant avec de la pâte à modeler. La critique lui avait fait à peu près autant de mal que la douleur qu'avait ressenti son détracteur en recevant son poing sur le nez. Celui-ci avait eu besoin de beaucoup de temps pour redevenir à peu près droit, maigre satisfaction pour celui dont on avait brisé l’ego pourtant. Alors il avait laissé tomber, d'abord en détruisant tout ce qu'il avait eu le temps de faire en une vie, puis en recommençant tel un novice, réapprenant par lui même, évoluant. Il lui semblait renaître, trop fragile encore pour ce monde. Alors il gardait la porte fermée à clé constamment et ne faisait entrer personne dans ce monde, gardant pour lui cette passion sacrée.


Adossé contre le mur du couloir, Peter essuya une larme du dos de la main, soufflant pour parvenir à se détendre. Il s'était pourtant promis de rester aussi fort que possible, qu'il tiendrait le coup et que tout serait simple. Et pourtant, à dix-neuf ans, il lui semblait que jamais il n'avait eu tant envie de voir ses parents, pas depuis une éternité. Il les avait longuement salués quelques minutes avant, sur le parking de la fac, refusant de se laisser aller à tout ce pathos qui encombrait son esprit. Voilà que le fil unique tant chéri quittait le nid pour la première fois, laissant derrière lui le sourire de sa mère, les gâteaux dans le four et ce cocon d'amour protecteur dans lequel il n'avait jusqu'alors jamais cessé d'évoluer. Mais voilà, le temps passait et était venu pour lui le moment de prendre son indépendance, plus facile à dire qu'à faire. Parce que bon dieu, ils lui manquaient déjà. Il avait beau être depuis toujours un adolescent fort et sur de lui, un garçon qui se savait séduisant et en jouer, un véritable meneur, il n'en menait pas large en cet instant. Il prit encore quelques minutes pour se calmer complètement, tentant de penser à toutes les filles qu'il rencontrerait plutôt qu'à ce qu'il quittait. Puis, enfin calmé, il attrapa sa valise précédemment posée et entra sans même frappée dans ce qui serait sa chambre pour le reste de ses études si tout allait bien. À l'intérieur se trouvait déjà son colocataire, son nouveau compagnon de vie. Peter se l'était souvent imaginé. Un étudiant en droit comme lui, un artiste maudit défoncé h24, un gothique aux pensées suicidaires, un psychopathe qui profiterait d'une douche du garçon pour l'égorger avant de planquer son cadavre dans le parc de la fac. Une possibilité qui lui semblait bizarrement plus probable que toutes les autres, ce qui le fit frissonner alors que devant lui se montrait la silhouette. Des bouclettes aux reflets de bronze, un air un peu ahuri et des pommettes relevés, faisant ressortir ses yeux clairs. Immédiatement Peter laissa son masque impassible prendre sa place sur son visage alors qu'il laissait tomber son bagage sur le lit libre. « Je te préviens au cas où tu planifierais de me violer pendant mon sommeil, je fais de la boxe depuis mes quatre ans. » Il lança un regard entendu à l'autre qui le fixait d'un air ahuri avant de lui tendre la main, se détendant un peu, pur la bonne forme. « Moi c'est Peter, et toi ? » « Nolan. Merci pour l'info, j'irais chercher mes victimes ailleurs. » La remarque fit rire le brun qui serra la main de l'autre, complètement inconscient de ce qui se jouait dans la pièce à cet instant.


D'un coup une musique stridente sortie du brouhaha que faisait ses enceintes. Peter reconnu tout de suite la sonnerie de son téléphone. « Rah merde... » Il se leva d'un bon de son tabouret, lâchant ainsi sa nouvelle création, les mains noires de crasse et d'argile. Cherchant du regard son portable il le trouva enfin et tenta tant bien que mal d'afficher le nom du malotru qui osait l'appeler en pleine séance. Cependant son air agacé laissa place à un grand sourire alors que le mot maman crevait l'écran et toute de suite il se dépêcha d'essuyer au mieux ses mains, retirant la terre encore humide avant d'attraper son téléphone et de décrocher rapidement, éteignant en même temps la musique. Il entendit alors un soupir de soulagement dans la pièce d'à coté, son qu'il ne prit pas la peine de remarquer. Si il y avait bien un appel à ne pas manquer, c'était celui de sa mère. « Allo maman ? » « Et bien enfin ! Ça fait trois fois que je t’appelle, j'ai cru qu'il t'était arrivé quelque chose. » Grimaçant il se laissa retomber sur son tabouret. « Oups, désolé maman j'avais la musique à fond j'ai pas entendu... Ça va ? Tu voulais quelque chose en particulier ? » « Oui oui ça va, ton père te fait un coucou d'ailleurs. Non, on voulait juste savoir ce que tu faisais ce week end, si tu étais libre tu vois. » Sans même qu'il ne puisse se contrôler un instant il haussa un sourcil. Le ton de sa mère, quelque peu hésitant et timide, lui semblait terriblement louche. Ce ne serait pas un petit repas de famille comme d'habitude, il en était sur. Peu être devrait-il se défiler, tout simplement. Inventer une sortie avec Eden ou Isis, une séance de jeux avec Jordane impossible à bouger ou bien encore une répétition avec Nolan. Peu être même irait-il jusqu'à réellement s'organiser autre chose dans l'espoir d'échapper à un guet-apens qu'il sentait venir à des kilomètres à la ronde. La réponse arriva, bégayante et mal assurée. « Oh tu sais maman, entre le boulot et... Y a Nolan qui voulait... Non, je suis livre. » Fallait-il qu'il se frappe tout de suite, ou maintenant ? Peter pouvait parfois être un véritable salopard avec les femmes. Mais à sa maman, il lui était impossible de mentir. « Ça tombe bien alors. Miss Danielson, notre voisine, vient de recevoir sa fille pour quelques semaines. Tu te souviens de sa fille non ? Elle a ton âge maintenant, et elle est vraiment adorable. Elle est devenue avocate tu sais, ça marche plutôt bien pour elle. Ton père et moi les avons invités samedi midi et je me suis dis que tu pourrais venir avec nous tu vois ? » C'était bien ce qu'il pensait, un guet-apens. Un affreux piège qui risquait de se renfermer sur lui. Sa mère s'était mise en tête de lui trouver quelqu'un. Elle ne cessait de lui dire que vingt-sept ans était un âge parfait pour enfin se caser, fonder un foyer. Chose dont il n'avait vraiment pas envie, surtout pas maintenant alors qu'il tenait à peine le rythme entre le journal, les potes et ses sculptures. Mais bien sur il ne pourrait pas dire non à ses parents. Il irait, dînerait, se montrerait charmant, irait faire un tour avec la jeune fille, la mettrait surement dans son lit avant d'oublier son nom. Le schéma classique, celui qui faisait de lui l'abruti qu'il était et adorait être. « Bon, très bien je viendrais. Mais c'est vraiment parce que c'est toi, d'accord ? » « Oh c'est génial, je vais tout de suite la prévenir  Bon je te laisse, on va se promener ton père et moi. Je t'embrasse mon chéri. » « Je t'embrasse maman. » Et c'est l'âme en berne qu'il raccrocha. Sa mère rêvait de petits enfants à gâter, d'une belle fille avec qui cuisiner et de jeux et de cris dans sa maison. Et Peter lui ne voulait pas d'enfants. Il finirait par lui briser le cœur, il le savait. Il leur brisait toutes le cœur.